Aus flüssigem Gold und kaltem Chrom schrie meine Seele nach einer Wärme, die das Sterben der Zeit überdauert. Sie kniet dort in ewiger Ergebung, eine Göttin aus Porzellan und Glasfaser, deren Haar im Takt eines mechanischen Herzschlags flackert. Um sie herum blühen rostige Rosen, getränkt in bernsteinfarbenem Blut und dem schmerzhaften Licht einer längst vergangenen Zukunft. Ich habe sie nicht gemalt, um gefallen zu wollen; sie ist mein eigener, in Öl und Neon gegossener Herzschlag, der im Dunkeln leuchtet, weil er den Schmerz nicht länger verbergen kann.
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