Unter dem schreienden Himmel aus Rosenquarz und Lavendel brennt sie, die Herrscherin meiner schlaflosen Nächte, gefangen in einem gläsernen Palast aus rohem Eisen und schimmernder Perlmutt. Ich habe ihr Blut aus flüssigem Kupfer gemischt und ihre Haut mit einer inneren Glut versehen, die heißer ist als das Sonnenlicht, das durch die Glasscheiben bricht. Jener schwere Samt gleitet ihr von der fiebernden Schulter, nicht aus Eitelkeit, sondern weil die Hitze dieser Hingabe keine Hüllen duldet. Hinter ihrem Haupt ballen sich die Schatten aus schwerem Holzkohleschwarz, durchbohrt vom butterweichen Licht einer zärtlichen, fast schmerzhaften Ekstase. In diesem Bild atme ich selbst, verzehrt von der fiebrigen Sehnsucht nach einer Sonne, die uns zugleich wärmt und verschlingt.
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