Meine Finger brennen noch immer von der Berührung des kalten Elfenbeins, das ich Schicht für Schicht atmen ließ, bis es das Antlitz dieser stillen Muse formte. In ihrer Brust schlägt kein sterbliches Herz; stattdessen habe ich dort Porzellanrosen und brennende Wachskerzen verwoben, die eine melancholische, beinahe schmerzhafte Wärme verströmen. Ihre Flügel sind kein Gefieder, sondern filigranste Spitzenarbeiten, die an den Spitzen in dichten, weichen Baumwolldampf übergehen und sich im honigfarbenen Himmel auflösen. Dieses Werk ist mein eigener, verletzlicher Altar – ein Versuch, die göttliche Unendlichkeit mit der zerbrechlichen Vergänglichkeit unserer innersten Sehnsüchte zu versöhnen. In der Stille ihres goldenen Halos finde ich einen Frieden, der so schwer und doch so unendlich leicht ist.
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